Les collines sont douces à l’approche des rives de l’Arno. Au-dessus des toits, seul le dôme apparaît, magnifique silhouette au soleil couchant. Florence est comme un rêve que l’on visite et revisite sans cesse pour ne pas oublier tel monument, tel tableau, telle église, tous symboles d’une Italie fraîche, pleine d’esprit de conquête et de renouveau. Elle ressemble aujourd’hui à une belle endormie sur un splendide lit à baldaquin doré, sous des anges qui virevoltent.
D’année en année, finalement rien ne change vraiment. Tout semble éternel, même les pigeons sont immortels.
Pourtant, la douceur est toujours présente, la fraîcheur toujours là, la sérénité des lieux reste une constante. Aurais-je finalement rêvé plusieurs fois cette ville où serait-ce elle qui, à chaque voyage me rêve ?
Un jour, peut-être que je reconnaitrai en ce vieillard le jeune homme qui me souriait dans la rue en m’indiquant les offices. Ce jour là, j’aurais pris ma revanche sur le temps.
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